lunes, 28 de julio de 2014

quizás poesía

ay  bipolar incurable
agoniza como siempre tu buen humor
otra vez
 a convocar a la diosa venlafaxina
aunque muy bien no te hace
pero serotonina está de huelga
faltó sin aviso una vez más
no te complica ya ésta realidad
hasta peor fue
ahora hay diagnóstico si señor

pensaste lo mismo que yo
te conozco
de que puede servirle
un diagnóstico a los nadies
sin gasas ni sueros siquiera
los sombras nacieron sin permiso
se arreglan con la mierda que tiran del avión
misiles de cajas com-pasivas
y algunas veces hasta ayuda “humanitaria”

pero vos mejor no te preocupes
remedio no hay
ellos están acostumbrados
por algo les pasa
los sombras nacieron sin permiso
la culpa no es tuya che
cuidá tu depresión o ya sabés
acidez estomacal si te aumentan la dosis
II
te sigo viendo igual de inútil y porfiada
es tan sosa tu vigilia a los sin rostro
vos creés que es noble
que preocupándote de a ratitos
 y escribiendo
vas a ayudar a alguien

en cierta forma quizás sí lo consigas
te ayudás vos fagocitás a la palabra
a la que siempre intentás reivindicar

cómo no hacerlo si vos sin ella te ahogarías
no importa si poesía o si delirio
a vos te saca
te pone tensa
te alivia  te salva del infierno

te traslada al mar
el lugar que elegiste para irte
cuándo te toque
cómo soñaste vivir
sin ropa sin culpa alguna
sin contrapesos

con la sonrisa más dispuesta
y una sola interrogante
cómo saber que pasará
medio segundo después del último latido
III
siempre estás sola
y ya no sé si te das cuenta
con esa vocación de espantapájaros
peleas fuertes
escasa voluntad de convivir
estás aislada y lo peor
no te incomoda
ese es el problema
que no te duele

probablemente
te estés equivocando
encima
no sos consciente casi nunca
sólo en tus largos silencios
pero enseguida se te olvida

por qué revolvés tanto tu cabeza
no tiene sentido
ni es necesario
la realidad supera toda búsqueda
temo que no es encontrarte tu interés
es esconderte de los otros
cada vez más
te escapás de las reuniones

qué vas a hacer
si cuándo te des cuenta
no queda nadie
porque el papel de víctima ni ahí
vos decidís refugiarte en tu covacha
es tu elección casi permanente

estás enferma lo sabés
de esa tristeza insulsa
desubicada
inútil
asesina

IV

tampoco todo está tan gris
la payasa también te sale
a veces
es que vos no sos bi
 vos sos más bien poli
te desparramás de risa igual
en el medio de un aparente drama
y tenés compasión para hacer  dulce 


tanto dolor y horror
te paraliza
los niños y los viejos
te saquean
te chupan la ternura sin piedad
te elevan la glucemia en el alma

te puede atiborrar de bienestar
un bichito
un poema
una flor
de esas pequeñitas en los baldíos
esas
que seguro sembró algún pajarito

y ese mar
tu debilidad
tu fuente de alegría junto al sol

si la felicidad existe
tiene piso de arena
caliente techo
arterias de agua
y un corazón de caracola
V
seguís andando
con cuántos títulos ¡carajo!
hija madre hermana
hasta esposa a veces
y tía y amiga y madrina
cómo decir que estás tan sola

por eso estás tan convencida
la soledad es un sentimiento
y el miedo
lo que no tiene motivo de ser
es una violación
a los derechos de elegir
que entra
y que no
¡qué estupidez!

ya vamos a encerrar
esa multitud de negras mariposas
que te intervuelan
estoy cansada de traducirte
encima
 tu idioma no lo entiende cualquiera
tienen que estar locos
o muy aburridos

hasta aquí he llegado
sonámbula viciosa
voy a abrir las ventanas
a enterrar tus quimeras
agarrar la bici y salir sin rumbo
destino
horizonte

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Morgana de Palacios

Iba a ponerme a centrar alguna frase a corregir algún acento, vi que no era necesario meterme con el metro porque acá te tiraste de cabeza al libre, y ¿sabes?
me emocioné mal con este streaptease que haces emocional, tan realista y tan de verdad, con ese tira y afloja que nos traemos todos los escritores ante lo que nos rodea y el sentimiento de culpabilidad que nos arrasa por necesitar de la misma soledad de la que luego nos quejamos, y de no poner remedio a ese alejamiento de las cosas convencionales que cada vez se nos hace más imperioso y cada vez nos vuelve más áridas y más crueles con nosotras mismas.


Escribir, querida, a no ser que te pongas a inventar cuentitos, es un arma de doble filo, porque el hipotético lector puede caer o no, pero nosotras nos dejamos la piel y lo que es peor, sin saber porqué ni para qué.




Morgana de Palacios

Tiene siempre la risa al borde de la boca,
pero por dentro es fatal e imprevisible.
Se da como se da una amante inasible
al hombre que desnuda su verbo si la toca.

Algo de fiera tiene, algo que le trastoca
la libertad, el sueño, la parte más sensible
del tronco existencial, tan erecto y flexible
como un junco a la orilla de la palabra loca.

Ya no puede vivir si no escribe el futuro,
su presente es un tren veloz pero inseguro
que la lleva por vías de un estro temerario.

Rosa multipolar que no esconde la espina,
punza mi corazón cuando grácil se inclina
sobre la herida abierta de su nombre, Rosario.



Y con la emoción, ya se sabe... el arrebato.

Te abrazo, mostra jodida.


Morgana de Palacios
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Mor ,pensé ¿ lo pego o no? Y siii ,es mío ahora jjj,si alguien cree que me falta humildad y modestia por traer esto del foro,les contesto,tienen razón,pero sentí en el comentario que me habías "percibido 100%",eso es lo que rescato.Conste que primero esperé que lo leyeran casi todos a mi delirium.

Y lo de publicar el poema si,es vanidad ¡carajo!